- El óxido de mi garganta raspa a los metales que por ella bajan
- Cinco pasos más allá de la esquina nos miran dando saltos en la avenida
- Espejos señalizando rotos y ratos
- Abejas en el atardecer más liviano
- Un pié que se encuentra en la arena y se vuelve ceniza
- Da el tiempo atrás
- No miran las voces
- Reclaman los golpes
- Las manos que tienen al párpado cerrado dicen que la mejilla es un pétalo rosado
- Soplan burbujas de agua
- Abrazan al vientre que llueve en el parque y siente al fin el puro desastre
- Las semillas de tu aroma quedaron plantadas sobre la copa de un árbol,
- El cigarro desmenuzándose en tu boca
- El tiempo va corriendo lento.
Cuando voy por la calle empinada, me agacho para recojer jacarandás que de su árbol han caído por madurar y saco más de 4, me las guardo en el más grande bolsillo y de a una voy sacando mientras sigo caminando, subiendo la calle empinada.
Cuando saco una con mi mano izquierda, la agarro con mi pulgar y mis otros cuatro dedos hacen fuerza para abrirla, y cuando así está me pongo a ver la fila de semillas que están puestas en la cáscara abierta, y las saco todas de una vez con mi mano derecha, para guardarlas en el otro bolsillo grande de mi chalequito.
Prosigo, y saco la otra jacarandá que sube conmigo la empinada calle, pero ésta yace en mi bolsillo, y ahora está en mi mano para ser abierta y sacar su contenido de semillas y no sé qué hacer con ellas.
Pero me entretiene abirlas y vaciarlas porque me olvido lo empinada que es mi calle y ni cuenta me doy cuando estoy sacando mis llaves , para abrir el portón de mi casa y no una jacarandá.
O simplemente tocar el timbre 4 veces y esperar que me abran, mientras que mi mano derecha dentro del bolsillo grande de mi chalequito blanco, está revolviendo las trescientas semillas de jacarandás que saqué. Y ahí se qedan por semanas, hasta que un día me acuerdo y las saco, para pegarlas en algún regalo entretenido para un ser querido.
